Я опоздал. И мой состав
Мигнул хвостом и растворился.
Устав от жизни, от себя устав,
Я молча в свою келью удалился.
В ней стол, бумага и перо -
Мне большего уже не нужно.
Я постарел. И всё моё добро -
Стоящие на полке книги дружно.
Открою томик - вот он Блок,
С его прекрасной "Незнакомкой".
Черты её скрывает чёрный шёлк,
Который хочется сорвать и скомкать.
Другой открою, и замрёт
Моя душа - Сергей Есенин!
Из книги тотчас свежестью дохнёт
Такой звенящей и такой весенней.
Он был душою русской чист.
Познав любовь и боль измены,
Бывало, что исписывал он лист,
Перо макая в кровь свою из вены.
Все классики на полке в ряд,
И все один другого лучше.
Они со мной как-будто говорят:
Цветаева, Васильев или Тютчев.
А вот и Пушкин. Я ловлю
Ритм и стихов его и прозы.
Звучит Высоцкого "Я не люблю",
Стоят рядком Рубцовские "Берёзы".
Всё что мне надо - среди книг
Я нахожу. А так что нужно?
Прошу одно, чтоб журавлиный крик
Принёс сюда апрельский ветер южный,
Чтоб майский полыхал рассвет,
И буйством красок степь играла...
Я знаю, ничего прекрасней нет
Стихов, которые душа писала.
27.02.20