Вот так Он смотрит, музыке внимая,
Свою ( мою ) колонку обнимая,
И глядя мне внимательно в лицо -
не суждено Ему примчаться на крыльцо,
зализывая раны боевые:
Коты домашние они совсем другие,
Не бьются во дворе за территорию,
И мой домашний, с этим не поспоришь ведь!
Он просто тут живёт и пребывает,
Иных препятствий не одолевает,
как только мебель и домашний скарб -
Я для Него хозяин, друг и бард,
свои мелодии творящий прямо тут -
не все услышат и тем более поймут,
чего я напеваю днём и ночью,
приходит Муза ночью, между прочим,
и прерывает снов невидимую нить,
и шепчет в ухо: " Просыпайся, Вить!
Я пол-припева сразу принесла!
И потому к тебе сейчас зашла -
мне до утра уже не дотерпеть:
Слова готовы! Уже можешь петь!.."
И я рукой хватаю диктофон -
он под подушкой, наготове он,
и тут же и мычу, и напеваю,
и записав - немедля засыпаю...
Всё остальное утром, и в обед,
Когда забот других как будто нет,
Тогда гитара в руки упадёт,
И Кот меня послушать подойдёт,
Упрёт в меня внимательно глазищи:
И в каждом ватт, наверное, по тыще,
и будет слушать всё, что я спою -
Балдеет Он под музыку мою!
Простую, никакую и обычную.
Он Ангел мой, домашний, серый, личный . . .