Пред тем, как в зиму лютый снежный шквал
В тебя путь лету преградит, губя,
Пусть красоту твою вместит фиал,
Храня как не убившую себя.
Не ростовщичества услада в том,
Что осчастливит долга сам возврат,
А, что умножен он других трудом
Десятикратно, а один богат.
И десять счастий радуешь ты сам,
Все десять сами твой лелеют гнёт.
Что делать смерти тут? А коли нам
Уйти, потомству погасить ли счёт?
Быть от тебя свободным нету сил
До поучения червей могил.