С этой пристани не уплыть...
К ней причалит закат, истаяв,
Да прикатятся волны мглы
От спешащих речных трамваев.
"Мимо, мимо, - вздохнет прибой, -
Уноситесь опять, гуляки".
Боже, как хорошо с тобой
В остывающем полумраке
Возникать, замещая дождь,
И своим непокоем ранить,
Опровергнув твоё "не трожь
Ни души, ни плеча - лишь память...",
Согревать, если ты один,
И - в предчувствии стужи белой -
Прятать осень на дне корзин
Оплетающей лес омелы.
Выстилать неуют пустых
Темных будней закатной замшей.
"Это старость?" - прошепчешь ты,
"Это вечность", - скажу прижавшись.