Пусть говорят
Про те дороги,
Что на Запсиб ведут,
Давно
Слыхали по газетам многие,
А кто-то видел их в кино.
Для них дороги эти ёмкие
Сквозь грязь,
Пургу,
Болотный пар
Легли бездушной калькой – съёмкою
Иль кадром
В клубе «Коммунар».
А ты порою
Не обедал,
Застряв с треногой у куста,
Туда не ездил на «Победе»,
Где первый раз
Легла верста.
Когда тайга пугала ветрами,
Когда пурга кричала:
- Стой!
Прораб оценивал забой
Не кубометрами,
А метрами
Пути,
Пройденного тобой.
Ты нёс в руках
Судьбу Запсиба,
Вмещённую
В чертёжный лист.
И я хочу сказать:
- Спасибо!
Тебе,
Мой друг, геодезист!