Как трудно в наше время быть поэтом,
Ведь всё что пишем мы - до нас напето.
Что тут поделать? Мы, увы, вторичны,
Провинциальные и модные столичные.
Нам заслонила мир литература,
И мы не чуем ускользающей натуры.
И нет ни свежих слов, ни новых мыслей,
А те, что есть - ещё до нас прокисли!