"Чемодан стихов" 2018.
НЕМНОГО В ЛЮБОВЬ.
Нам бы с тобой поиграть.
Немного в любовь.
Во что-нибудь этакое,
возвышенное и красивое.
Побольше пафоса.
В изящном изгибе
взлетеает бровь:
"О! Вы сегодня, право, такая милая..."
Но у нас
всё как-то просто.
Каша на завтрак.
Суп
на обед
или салат и картошка с салом.
Ты устал.
Понимаю.
Поэтому груб.
Где уж там о высоком.
Давай, о малом.
А во дворе щебечут и песни кричат воробьи.
Зевают собаки.
Возможно к дождю и ветру.
Сегодня разбилась кружка.
На счастье?
Покрепче меня обними.
Прохладно что-то.
Застыла смола на ветках.
Плачет сосна.
Но здесь нет солёных волн,
что в янтари превращают смолу и слёзы.
Пускай по небу плывёт наш скрипучий чёлн.
А солнце
в стихи
превращает банальность прозы.
Не будем играть.
Давай, будем строить дом.
Немного жизнь.
И немного счастливый случай.
Чтобы сидеть за круглым, большим столом,
и смотреть,
как на лицах танцует
влюблённый лучик.
***
...А она ждала.
Ждала и верила.
Ты придёшь и громко постучишь.
С болью лет.
Тоскою.
И потерями.
Разорвав двустворчатую тишь.
Отберёшь её у одиночества.
У пожухлой, сморщенной листвы.
Не узнав прогноза и пророчества,
сбросишь шаль с уставшей головы
и глаза закроешь поцелуем.
Словно долгожданное вино
брызнет жизнь...
Но за окном танцуя,
ветер взвыл.
И снегом замело
и листву, и хрупкость стылой лужи.
И опять, без времени, ждала.
И декабрь ждал, зимой простужен,
белых мух гоняя у стекла.
И когда война стреляла в спину
из стальных орудий по стране,
всё ждала:
Победу и мужчину,
что пропал в далёкой стороне.
Из командировок.
В выходные.
Даже, если просто не писал.
Днём. С утра. Сквозь шорохи ночные
у окна белел лица овал.
Каторжное женское терпенье
и её бездонная любовь
ждут всегда.
Не в этом ли спасенье?
Звёздный свет.
Мечта.
И...
вечный зов.
***
Когда просыпается день, засыпает луна.
Спускаются звёзды в свои неземные кроватки.
И щебетом птичьим взрывается ввысь тишина.
Такие минуты прекрасны, внезапны и кратки.
Когда просыпается день, он тревожит мечты,
спеша разбудить их своим непоседливым нравом.
А следом встают переезды, дороги, мосты.
Гудят пароходы. Врезаются в жизнь переправы.
И я оживаю, когда просыпается день.
За первым лучом ухожу на просторы планеты,
за тем, чтоб вернуться домой, где простая сирень
дыханьем своим в майский день наполняет рассветы.
***
Когда земля устанет от войны?
Когда войной насытятся людишки?
Вольны стрелять.
И не стрелять вольны.
Вольны любить.
Мечтать, читая книжки.
Сажать горох, пшеницу, рис и рожь.
Лететь до звёзд, пока они нам светят.
Ребят рожать...
Бессовестная ложь
растёт и множится на голубой планете.
Но так уж голубой?
А кровь и чад?
Долины смерти вымыты слезами.
Своих детей мы отправляем в ад
своими же бесстыжими руками.
И словно спрут, окутывает смог
неверия, проклятий и обиды.
Чудовищный, непобедимый рок.
Месть за грехи всевидящей Фемиды.
Ответственный Харон готовит плот
перевезти к Аиду торопливых.
Жизнь мчится вскачь.
За ней из года в год
бегут "стада" из алчущих наживы.
Подобна Стиксу жадности река.
Влечёт волной,
хоть раз взглянувших в бездну.
И отдаёт, бросая свысока
в Долину Невозврата безвозмездно.
Вы счастливы, нажравшиеся всласть,
напившиеся крови до отрыжки?
Разбившие колени, чуя власть?
Вам мамы не читали в детстве книжки,
чтоб вы смотрели сказочные сны;
что в нашей жизни мы за всё в ответе?
Как хочется дождаться тишины
на этой, голубой пока планете...