А мне говорят, что мои стихи
Депрессивные слишком.
Слушаешь или читаешь -
Впадаешь в уныние излишнее.
Мелко мыслите.
Робость юности лет ушедших
Перешагнула за здравомыслие.
Слушаю песни,
В альбом не вошедшие.
Поэтому пишу из сердца,
Вытканное из клеток раненых,
От боли потерянных.
Осталось отчаяние и изнеможение.
Вот, что могу сказать этому миру я
И просто глухой стук
Пальцев по клавиатуре.
Стою одна, ничья,
Смотрю в никуда, как дура.
Это всё, что есть в стихах моих.
Хотите - читайте,
Хотите - глаза закройте
И слушайте молча,
Хотите - просто уйдите напрочь,
Дверью хлопнете громче.
Я ж не ищу признания,
Не жду ударов ладонями друг о друга,
Просто делюсь мыслями, знаниями,
Которые нашла в своем круге.
И это - всё, что я есть у меня.
Это - всё, что я знаю.
Пальцами сочиняю глупости.
Думаю, думаю.
И знаете, что режет слух?
Милость слов, утраченная
Сквозь расстояния и настроения,
Когда, внезапно-вдруг,
Истерзанный сомнениями,
Находишь отклик в текстах чужих,
Стоя на пороге иных строк.
И только тогда точно знаешь,
Точно знаешь,
Что вовсе не одинок.