(Написан по картине стих, по просьбе или наущенью, но все же, образом взять миг, весь обратившись ко творению, сложение измерить слов, сверяя с глубиной написанной, где кисть плескала про любовь, и окуналась в краски, явственной лишь для себя стараясь быть... но вот еще мазок, и трепетно... в душе прозрение любя, художник замер тот чуток, и оживил картину, временно? И нет, пускай живет теченьем лет, да бесконечно, да нечаянно... ища во времени ответ, и отдаваясь снам отчаянно)
***
Сплоченная в экстазе линий,
Преображенная луной,
Сияньем снов, побегом лилий,
Воплощена: собой одной.
Искусство погруженья в небо,
Неописуемая высь...
Дорога мрамора и небыль,
И кошка под ногами... Брысь!
Ох, замечталась, наблюдая
Картины непомерный пыл.
Но в той картине я другая,
И да, во мне ведь кто-то жил!
Игра беспечная намерений,
Непревзойденный комплимент.
И тот кто сделал его гений,
А может просто экстраверт.
А может быть под небом всем,
Что космосом объято прежде,
Живем как ворох теорем,
В мультяшной новизны надежде.
И некто Бог творит симфонии,
Кладя рукою плавность сфер.
И ангелов оркестр, и...
(С картины выпал кавалер,
Пошла его искать, для шутки).
Кот наигрался, полакал.
Потискал между кресел нитки.
И на диване мир мой спал,
Не сняв с дороги даже куртки.
В картине вечер догорал,
Стремилась ночь, шалела небом.
И я гадала, где портал? —
Войти и кануть: там мой дом.
Там мир, там песня, наважденье.
Исполнив мимикой сомненье,
Услышала уж летний гром,
В шкафу сновало приведение,
Стучало форточкой назло.
В картине мне не повезло,
Пойду смешаю настроение,
Как краски смешивает мастер.
На душу прежнее легло.
И взгляд к дивану повело.
И вот горит души костер,
И в нем картина эта. В пепел.
— И где ты был? — толкнула, сев.
Промякал сонно, разглядел.
— Я, мгм, друга между делом встретил...
И снова в храп, в мечту прозрев.