Закатный отблеск приняла верхушка,
Уютно поздно вечером сосне.
Над бором надрывается кукушка:
Вкуковывает, видно, что-то мне.
Кукукнет, через три секунды снова,
И эхо на далёком берегу…
Но я же по-кукушечьи - ни слова,
Ну, то есть, совершенно ни гу-гу.
Кому-то, может, и не интересно,
А я уже задумался давно:
Ведь в этой странно-монотонной песне
Скрываться что-то важное должно.
Наверное, не только, что банальный
Годов проперекрученных отсчёт,
Есть в этой монотонности печальной
Задумчиво-серьёзное ещё.
Размеренно планирует, а может,
Своим птенцам навзрыд поёт: «Прости…»
Но знаю, что никто мне не поможет
С кукушьего ту песнь перевести…
В напеве грустном уйма тем.
А впрочем,
Устав те непонятки понимать,
Решил: ну, и зачем мне переводчик?
Когда я сам могу покуковать!