Моет воздух, лес, дождями Март,
отмывает крыши, холод зимний,
у многих он в душе, как бао баб,
Ни чести, и, ни совести, при жизни.
Ты, посмотри, хоть, в зеркале,
в глаза,
и, вообще, увидишь ли в них совесть?
Что от рожденья всем была дана,
и, непорочной, как святая повесть!
А может, все, диктует цель и день?
Ведь, они, все, различные в неделе?
И, если, всё равно, какой ценой,
на всю катушку жми, как на пределе!
А честь и совесть, что с ними найдешь?
Крестик на груди, с моралью,
в Храме?
По костям, без совести, пройдешь,
С толстой кожей от гиппопотама ...
Борис Карабанов,