Порываюсь всё в осень сбежать
От себя гордеца-фарисея,
Только знаю, что некому жать
Будет то, что я сам и посеял.
Нет, я лучше присяду в углу,
Безмятежно сопящего лета,
И сгребая ладонью золу,
Подожду пробужденье рассвета.
Напишу, может быть, что-нибудь,
Нарисую кровавым закатом
Тишину, очи чьи словно ртуть
На лице из червонного злата.
А еще я сотку полотно
Из дождей сентября, и на шторы
Раскромсаю его, и окно
Занавешу, наружу узором.
А в узоре черёмуха цвет,
Забелив, еще в веточках прячет,
И берёзы, под солнечный свет,
Сладким соком березовым плачут.
Там и яблони наши в саду
Не одеты в листву, а туманы
Не упали еще в лебеду,
Лишь смочили росою сутаны.
А потом я уйду за тобой
По тропе, что нам выстлала осень,
Не моею, а нашей судьбой,
На плечах со снопами колосьев.