"Чем пахнет? Спешкой крайнею,
Потачкой и грешком:
Коммерческими тайнами
И бальным порошком."
М. Цветаева, "Поэма конца".
Пройти, отступить... Полумёртвой цикадой
дождливое утро шуршало: "не надо" ,
стихало, стекало, кривлялось фривольно...
Не больно, прикинь, мне ни капли не больно!!
И полдень шаманил в пуховых перчатках,
впечатывал снег в скользкий глянец брусчатки,
где след твой рельефен и зыбко-прозрачен,
вот-вот растворится... А я не заплачу!!
Сожмусь, соберусь, провалюсь снова в бездну,
и тихо в себе пропаду, и исчезну.
Лишь в чакре сердечной, как звон колокольный:
не плачу - не больно, не плачу - не больно...