Всё крутится на тонкой грани сна,
В пороках утопических сознаний,
Где толика простого волшебства
Несёт тебя в неведомые дали
По дням, среди снегов пережитых,
По сумеркам отыгранных растлений,
По временам и по друзьям живым,
Средь правильности, или же сомнений.
Теперь уже ни что не изменить.
Перерождается природа восприятий,
Едва не рвётся тоненькая нить,
Где свиты неприятия понятий,
Что до конца дописана тетрадь
И все слова истерзаны построчно,
И смысла нет, свободных мест искать.
А мысли льют эмоции поточно...
Сколько уже скопилось их в столе?
Собраний светлых в полной темноте...
03.03.20.