Сколько песен кудрявой берёзе пропето,
О цветах ароматных сколь дивных стихов!
Не воспета, любовью ничьей не согрета
Лишь осинка, как золушка русских лесов.
В старину сберегала от силы нечистой,
Светлым лемехом крыли церквей купола:
Чешуёй от жары и дождей серебристой
В небесах под крестами златыми плыла.
Оболгал кто: злодей иль невежда-ботаник?
Никогда в Иудее она не росла,
А иудино дерево – это багряник,
Тем похож лишь, что осенью крона красна.
Слёзы горькие льёт: «Так за что же в опале?»,
Что-то шепчет, листвой шелестя, как камыш.
– Чем, сиротка лесная, тебя запугали,
Что от лёгкого ветра всей кроной дрожишь?