Из пули, выпущенной в спину
Возможно, прорастет цветок.
Но мы не ценим Бога силу,
И время видим как песок.
Не зная собственных томлений
Несемся мы к своим мечтам.
Лелеем ложь от наслаждений,
И истины не видим там.
Все наши кости из пластмассы,
Но мы свой продолжаем путь,
Хоть и под видом серой массы.
Не сможем мы с него свернуть.
Из пули, выпущенной в спину,
Возможно,прорастет цветок.
И мы с тобой шагнем в могилу,
Ведь наш с тобой закончен срок.
Взято с моей прошлой страницы - http://www.stihi.ru/avtor/kommunistos