Пенье птиц,
светлеет небо,
тучка белая, звезда,
ветки марта - космос линий,
мне вполне хватает хлеба,
мне вполне хватает лиц -
милых,
даже
сквозь могилы,
пилигрим духовной жажды -
сочиняю серафима,
встреченного мной однажды -
говорил: "Не мир, но меч -
заповеданная речь!" -
слушал молча, не перечил,
ибо мир вокруг - беда
и иносказанье речи -
разрушает города,
останавливает солнце,
тише делает орлов,
тихо зажигает свечи
у отрубленных голов,
слов не мёртвых выживанье
в их замалчиванье вновь -
вечное переживанье
за распятую любовь,
памятью всех скорбных речек,
да, от Чёрной до Второй,
я плыву потоком речи
вечной скорби мировой
и тоска по той культуре,
что как Лазарь умерла,
вновь теснит к клавиатуре
именитого пера,
имена горят, как звёзды,
через кровь и через мрак,
ими буду я опознан,
но ещё в секрете знак,
он ещё растёт, ветвится,
в нём - оазис средь песков
и прекрасным лесом мнится
в ветках марта вырост слов...