Тяжело живётся бедному поэту:
Нет свободных тем, размаха мысли нету.
Ведь про всё давно уж напечатано,
Издано и критикой обкатано.
Что же остается мне, бедняжечке,
Небылицы сочинять и сказочки?
Вот и сочиняю, что есть мОчи,
Сказочки смешные и не очень.
И вопрос себе я задаю,
Хорошо ли то, о чём пою?
По большому счёту, я и не поэт,
Не такой, как Бальмонт или Фет.
Но прошу Вас не судите строго,
Всё же я иду своей дорогой,
Не ищите в строфах плагиат.
Этому и сам уже я рад...