Мы начинаем уходить...
По одному, но непрестанно...
Казалось, что там?! Сорок семь! Иль сорок восемь... Всё пустяк!
И нам, титанам, жить да жить...
Листать послания с экрана...
Вносить свой вынужденный свет в чужих исканий полумрак...
Играть с грядущим...
Пить вино
из одуванчиков поплоше...
Перемещаться вдоль зимы и незаставленных витрин...
Любить пейзажи за окном,
где мир, Создателем заброшен,
уже сливается для глаз с неотвратимостью седин.
Но что-то, явно не отсель,
своими дряблыми руками
нас начинает вычитать из общей суммы пьющих жизнь,
и неземная карусель
уже вращается рывками,
всё заставляя нас шептать едва ли слышно:
- Докружись...
И рвётся утренняя нить...
И вечера не лечат раны...
И в обещаниях весны уже совсем не юный знак...
Мы начинаем уходить...
По одному, но непрестанно...
Казалось, что там?! Сорок семь! Иль сорок восемь... Всё пустяк!