Запахи серы вновь у его постели.
Личные демоны спичками греют лапы,
с неба дежурный ангел спускает трап....
Может состарились, может быть растолстели....
Но ветераны опять надевают латы.
В той мясорубке крыльев, клинков и лап,
в пепле и свете, дланью в крови и миро,
определяющий жребий бросает спящий....
Где-то скрипит по нему деревянный ящик,
то ли звенят для него все богатства мира....
Ищущий смерти однажды её обрящет.
Бой - настоящий....