В сороковом грибы росли грядами,
Бруснику вёдрами таскала детвора,
А вдоль границ угрюмыми рядами
Подкрадывалась грозная пора.
И по лесным притихшим перелескам
В том сорок первом, памятном году
Тупым свинцово-никелевым блеском
Прервало детства шумную страду.
А по болотам, в зарослях брусники,
Где пышно расцветал болиголов,
Не расширял, а рвал сосуды никель,
Металл, пришедший с рейнских берегов.
И не со зла и не из чувства мести
Я вспоминаю виденное мной:
Зажатое в ручонке неживой
Изрешечённое ведёрочко из жести.
Рассыпанные ягоды брусники,
И капли крови трудно распознать…
С тех самых пор
Я ненавижу никель,
Что предназначен убивать.