Пишу стихи, я не могу иначе,
Что на душе куда-то нужно слить...
Издательства и альманахи плачут,
Кому из них шедевры подарить.
Всё по сезону, то, что за окном,
Когда Зима - о снеге и метелях.
О перспективе, малость о былом,
Как есть, без всяких лишних канителей.
Хотя порой, как у природы - выверт,
И средь Зимы весенний поворот.
Во истину остросюжетный триллер,
Коллапс - строчу, слегка разинув рот...
Шедевром обозвать всё то, что мило,
Наверно проще, чем услышать суд.
Читатель молча проплывает мимо,
Благодарю, что был хотя бы тут.
Согласен, откликаться - время нужно,
Работу совершать, а для чего.
Вот лишь читают, слава Богу, дружно,
Полно добра такого своего...