Сколь разно у поэтов ремесло:
один - перекопает горы слов,
второй поэт - на приисках старатель,-
породы тонны намывать готов,
песчинку золотую чтоб найти...
А третий нездоров, ведь он - мечтатель;
с него не льётся вечно сто потов,
достаточно лишь в парк ему зайти.
Там воздух чист, и, бабочкой порхая,
строфа поэта с нетерпеньем ждёт,
неся ему на крыльях рифм букет!
И, музыку стиха в себе рождая,
и, убедившись в том, что ритм не жмёт,
слова, как пазлы, сложит в стих поэт.
И, золотыми гранями сверкая,
лучом внезапным стих влетит в сердца!
И строчек чётких стройные ряды -
читатель, с благодарностью встречая,
душе даря волшебные сады,
поймёт: стихов рожденью - нет конца!..
Мы слов поэта тех, как манны, ждём,
чтоб золотым просыпались дождём!