Тишина. Как пульс стучат часы.
В такт ударам стрелочка по кругу
Ходит, ходит, дёргаясь упруго,
Каждый раз, как из последних сил ...
Бедненькая: кто её спросил?
Пригвоздили. В центре. Навсегда.
В центре мирозданья, в центре смысла.
Сделав своё дело, мастер смылся..
Никого. Лишь я, кто ей отдал
Для отсчёта все свои года.
Что б она считала: пустоту,
Если бы ни годы моей жизни?
Караул почётный на посту
В скорбной и безмолвной вечной тризне:
Каждую секунду хоронить,
Только что успевшую родиться ...
Как должно быть тягостно ей жить:
Время всё на ней, попробуй сбиться.
Время всё на ней и всё её.
Всё её и всё же и чужое.
Как она, должно быть, устаёт,
Как всю жизнь мечтает о покое...
Что-то в ней так близко-близко мне?
Что-то ... Стойте! А не я ли это
В мирозданья гулкой тишине
Со своей больной душой поэта?
А не я ли это день за днём,
Год за годом всё хожу по кругу
И ищу всё что-то, днём с огнём,
Над собой подъемля с сердцем руку?
Бедненький. Ну, кто меня просил?
Кто просил и кто спросил: хочу ли?
Каждый стих, как из последних сил,
В тишине, в которой все уснули.
Все уснули ... Только я ... и Бог.
Что мне: больше, чем всем прочим, надо?
И не знаю, что бы сам я смог
Без его всевидящего взгляда,
Без его ... А он? ... Ведь всё на нём!
Всё на нём и всё его ... О, Боже:
Он ведь тоже ищет ... днём с огнём.
И, как я, найти не может тоже?...
Тишина. Как пульс стучат часы.
В такт ударам стрелочка по кругу
Ходит, ходит, дёргаясь упруго ...
Каждый раз, как из последних сил ...
Бедненькая: кто её спросил?