Я чуть не плачу, зная наперёд,
Что день пройдёт, глухой к моим желаньям,
И не исполнит их.*
За годом год
всё глуше становлюсь к души воззваньям
к своим же фибрам стать чуть-чуть добрей:
всё меньше в фибрах солнечных апрелей,
всё больше мрачно-хмурых декабрей.
Бродя во снах средь лиственниц и елей,
сосновых шишек запахом дышу,
но «будущим в прошедшем» не грешу.
Увы: не быть тому, что было - вновь.
Любовь - как в Лету пущенная кровь:
забудется, не долетев до волн.
Живу, до пустоты словами полн,
и думаю, что думаю о том,
о чём без дум и думать нелегко,
когда так просто ни о чём не думать!
*Гёте - «Фауст», Часть первая, Рабочая комната Фауста