Я болен тем,что я живу.
И ожидаю Солнце смерти, -
В тот миг когда я утону
Придет за мной рассвет...
Без звёзд,
Я собрал остатки слез,
Которые плодит пустыня;
На лепестки прекрасных роз
Туманом падают следы.
И лишь земля меня обнимет,
Не отвергая пустоты.
В моей ли силе
Это помнить?
Я болен тем,что я люблю.
Для жизни это так по-детски:
Пытаться скрыть свои шаги;
Смотреть на небо,
Солнце пить...
Мне не позволено любить.
Забыть,
Что сам я существую,
И этим восторжествовать
Над тишиною горькой тьмы.
Я сам, - окно своей тюрьмы.
Но то ли небо мог я видеть?
Я болен тем,что я творец.
И мертвые мои создания
Из камня,стали...
И песка
Не ведают презрения мук.
В них сердца нет,
Но сила рук
Их создавала криком боли, -
Как я рождённый поневоле,
Обязан поневоле жить.
Но можно ли остановить
Им предназначенное время?
Я болен тем,что страх во мне
Не от того,что я теряю
С последним выдохом
Себя,
И больше срока мне не быть.
Так страшно
Не себя забыть,
А чувство страсти или боли, -
Слова не выученной роли,
В которой все я потерял.
Но тем ли небом
Я дышал?
И вот восход,
Но не рассвет...
И свет Луна мне не подарит.
Не важно сколько долгих лет
Я проклинал судьбы венец.
Не тьма,
Но светом ослепленный
Финал всем снам
Признал мертвец.