Как первые цветы скупого февраля,
Орешник по ветру разбрасывает пряди.
Они качаются, проталин синих ради,
Безлистные леса надеждой веселя.
Перебирай, душа, сокровища свои:
Тебе оставлен дня засумрачный остаток,
Когда дожди сомкнут слезящиеся ставни
В псалтырно-кратком цветосельном бытии.
Иди тогда, ступай меж сводов Литургий...
Лампадные сады неизъяснимо дышат...
И камень тесаный шаги и звуки слышит.
И скрыт Синай лучей покровом дорогим.
Расщелины морщин у края синевы...
Темнеющих икон пронзительные взгляды...
И больше ничего, душа, тебе не надо,
Окромя тишины небесныя травы...
03.02.2020.