Когда мне тяжко, тревожно, грустно,
и беспокоят меня грехи,
ко мне приходят в тиши изустно
мои мессии, мои стихи.
Не новобранцы, над чем трудиться,
а те, что память моя хранит.
Отраву мыслей их вереница
вон изгоняет, к себе манит.
И мне так любо и так отрадно,
и так, на диво, легко-легко…
Ах, как же точно, изящно, складно
смогли удаться, как глубоко!
И будто вижу дворец, что строил,
и будто первым в него входил,
и понял: труд мой чего-то стоил,
и не напрасно он наградил…
Я этих виршей давно не видел,
А тут вдруг встретил – и потрясён:
Да я ль их автор? Да я ль их выдал?
Да я ли это? А может, сон?
Да нет, всё явно. Не сон, а данность:
моя палитра, мои штрихи.
Вам – упоенье и благодарность,
мои мессии, мои стихи!
3 марта 2020 г.