Поэт скрипит пером гусиным
По глади писчего листа.
А звёзды в небе тёмно-синем,
Как искры от цыганского костра...
Тому, что будет на бумаге,
Ещё названья нет пока.
Карета, средь полей, на конной тяге.
От бега ходят лошадиные бока...
А мысли в голове туманны.
Там, в далеке, костры и песни.
Поэму назову: - "Цыганы"!
Люблю сей люд! Он интересен!