Твой голос никто не услышит,
Ты- пешка, а не ладья,
Твои мысли не те, что у Ницше,
О смысле всего бытия.
Не послушают и не воспримут,
Раздавят, пустят под пресс,
Тебя не лепили из глины,
Твоё имя не нашло вес,
Не рассыпалось тиражами
По книжным полкам домов,
Очередь за медалью
За тысячью тысяч умов.
Но мысли нависли облаком-
Сделай глубокий глоток,
Эту жеваную массу воздуха
Выплюнь на чистый листок!