Приходишь на службу - там вечно люд...

               
Приходишь на службу – там вечно люд:
Стук клавиш и телефонный гуд,
И чей-то там спор – в сторонке...
А я люблю свой негромкий труд.
Мой стол, словно поле – широкий.

Столы расцветают – квартальный сев –
С утра в лепестках-бумажках.
На них мы, щеку рукой подперев,
Гадаем, как на ромашках.

Мы сеем цифры и жнем Божий день,
И с натиском красных папок,
Горжусь, что я – лучший из богатырей:
Не воин, а тихий пахарь.

И, если эта вечная битва – не зря,
Простите, какого черта,
Оставил начальник богатыря
Без славы и без почета?