Мой цветок посадили в вагон,
Словно луковицу к весне.
И, вцепившись в локомотив,
Мой цветок прорастает
В мой нервный перрон,
Но сначала прибудет во сне.
Ночью раньше,
Чем сам прилетит.
Мой цветок будет слушать колёса
И гореть так, как свечка горит
(перед образом в тихом храме,
Где неверие с верой в драме),
Освещая вагон в темноте,
Как открытка «Привет Москве!».
Этот поезд увидит любой,
Параллельный железной дороге,
Кто идёт в направлении «Любовь»,
У кого умудрённые ноги.
Мой цветок будут грубо ласкать
Перестиранные пелены,
Мой цветочек из подстаканника
Выпьет чай с ароматом весны.
Будет зреть и нежнеть мой цветок,
Ожидая перронности срок.
Будут реки, поля и леса
Литься, греть и колоться в глаза.
И, по рельсам, играть,
Что снова свободен,
Как Кипелов последнего дня,
Джентельменно уступит Земфире,
И опять эстрогены в эфире,
И опять дофамин в руках,
И по бёдрам течёт дюфалак,
И по телу весенний призыв
Пить вино и чтоб секс наразрыв.
...весь состав этот едет ко мне.
Мой цветок как «Свободу весне!»
Превозносит всё важное внутрь и ввысь.
Он пророс из вагона,
Теснится в железе,
И готов задушить стеблем радости,
Дико-сладко в усталом весе,
Обезумев от собственной сладости,
Разорвать словно вена в порезе.
Буду я неумело стоять
И стесняться, и прятать глаза,
Когда зрелый цветок,
Мой подарок,
Из вагона и времени
Врвётся из арок,
И мазутно и чайно
И важно и жадно,
Жемчугами из глаз
Так чудесно и прямо
Посмотрит
В меня
Из себя.
5/3/2020