Писал, стирал. Снова писал.
Мне рассказать тебе вроде и нечего.
Когда ты получишь свои отметины,
Возможно мы сможем поговорить, о беспечности.
О ветре с моря, о людях — ворах.
О страхе и страйке, о душах во мраке.
О веществах, что расширяют зраки,
О взглядах косых неверно понятых.
О том, как вызывают понятым,
О тех, кто не был понят злым,
О нас самих, о тех, кто тлеет, кто горит.
О тех, кто потерял товарный вид.
В конце дня, стабильно убит.
И речь веду совсем не о том, что ты думаешь.
Вот бы на сутки оставить тебя в своей голове.
Чтобы пришло понимание жизни в кроличьей норе.
Ведь если вход есть, то выход должен быть.
Вот, ну, пишу, а писать то вроде не хочется.
В очередной раз вываливаю никому не нужные заморочки,
Хотел блинов приготовить — получились комочки.
Поэты пишут строки, я - строчки.
Поэты называют это стихами, мои же стишочки.
Моё отношение никого не волнует, Вам, господа, мой дар видней.
В теории Дарвина звеньев не хватает, но Вы, считаете себя умней.