Листья пожухлые с ветром летят, нас догоняют как птицы.
Сказочным дождиком в небе парят, будто мне всё это снится.
Они словно бабочек стая роятся в своём безмятежном полёте.
Зимой умирают, весною родятся, а вы в это время живёте.
И чтоб лицезреть это чудо по новой, предсмертный их танец узреть
Вы просто дождётесь осени снова, а им суждено умереть.