Он - Грэй, он отважный, сильный, я знаю его сто лет,
Но будто бы в опере мыльной мне выпал чужой билет.
Не он мне стихи посвящает, не он говорит люблю,
А я как снежинка таю, а я как свеча горю...
Мне хочется нежно, страстно дрожать под его рукой,
Мне хочется быть причастной, не быть для него чужой.
Родные глаза и голос, сводящий меня с ума...
Я знаю, все также холост, и я до сих пор одна...
Услышь же меня сквозь ветер, я скоро устану ждать,
Всю нежность, что есть на свете готова ему отдать...
В стотысячный раз на повторе, мурашки от этих слов:
Он - Грэй, покоривший море, ему не нужна любовь...