Ах эта женщина – не та,
А та – не захотела это.
В душе простая маета,
Опустошившая – поэта.
Зудящим звоном полевым,
Сверлящим середину лета.
Сойдёт в низа туманом дым,
Не сотворённого сонета.
Наверно я и сам не тот,
Пишу акафисты – завету.
Нет не ханжа , и не урод,
Но как прожить минуя- это.
Зигота снится по ночам,
Туда в твоё простое это.
Мне очень, пусть горит свеча,
Мерцает тьма в полосках света.
Судьбы и похоти процесс,
Без нас не крутится планета.
Любви толчёк, мгновенья стресс,
И лёгкость рифм, в пере поэта…