По весенней светлой рани,
сквозь лес, что в ожидании застыл,
бежит тропа, без нареканий,
не повзрослел ещё лесной настил,
и рыщет март с ветрами по низинах,
все ближе к облачной воде,
а мне б все принять и не отринуть,
мои желания в весеннем дне.
И греет солнце в спину на рассвете,
березой пахнет сухая береста.
Так хрупок мир, всех наших восприятий
и еще желаннее становится мечта.