У нас открылся клуб литературный,
Чтобы вобрать в себя писателей, поэтов.
Он должен быть полезным и не скучным,
Объединять друзей, не забывайте вы
Про это!
И вот вступил я в этот ваш клубешник
И принялся поэмы там толкать.
Я не какой-то там школярный анимешник,
Умею я чудесный стих писать!
И я читал, меня хвалили девки!
Твердили хором: "Юноша талантлив."
Стихи лились водичкою из лейки —
Я всех девчонок клубных одурманил!
Но после выступленья, как синица,
Вдруг подлетает девочка, лет тридцать.
И заявляет: "Здравствуй, милый мальчик!"
А я в ответ: "Мальчишка тебе снится!
Тебе Я — Александр, наглый зайчик!"
И хмурится девчонка, и вздыхает,
И говорит: "Какой же ты нахал!
По женщинам поэты воздыхают,
А ты — обычный приподъездный хам!
А ну, ещё раз прочитай стишочки,
А мы дадим тебе трезвительный укол.
Раскритикуем каждую лит. кочку,
Произведём академический разбор!"
Я встал и проорал свои стишочки
Про то, что надо называть вас всех на "ты",
Что нет в моих стихах единой кочки,
Что лучше я пишу, чем все-все вы!
Что новый я Есеня Маяковский,
Что поражу Россию творчеством своим.
Я Лермонтов, Бальмонт, Твардовский —
Весьма подобен по таланту им.
И встала девочка: та, что меня встречала.
Сказала: "Мальчик, а ступай домой!
Бездарности подобной не слыхала...
Иди свои стишки в подъезде пой!
А мы здесь люди — знатные филологи
И мимоходам не дадим к нам проникать.
А у тебя пока вместо таланта только всполохи,
И лучше, думаем, тебе уже на написать.
Иди, учись на программиста или техника.
Литература, мальчик, не совсем твоё.
Беда, коль дать перо бездарному сантехнику —
Убьёт литературу своей гордостью живьём!
Уже встречали мы таких зазнаек
И провожали их метлой на волю прочь.
Ещё, быть может, ты всего лишь попрошайка,
Которой трудовая жизнь невмочь..."
Берёт мой пропуск, яро рвёт на части,
Выбрасывает в урну под своим столом.
Наверно, я им просто не по масти;
Наделал слишком страшный я вам гром.
А если б этикету подчинился
И девушек на "Вы" завеличал,
То не пришлось б оттуда удалиться,
Я полноправным членом клуба б стал!
Чаёк глотал бы с Инной Михалёвой,
Закусывал печатным словом бы.
Ведь дело сочинения, поверьте, плёвое.
Легко вгоняю я словесные столбы!
Такие они там предвзятые сидели
И не желали становиться лучше.
И песенку свою до крайности допели,
И потеряли мою творческую душу!
Ну что ж, иду домой я хмурый.
А леди ржут, на клуба дверь глядя.
Какие всё-таки они там дуры!
На Западе алела яркая заря...
Лишились вы писателя-поэта,
И многое ваш клуб, мадамы, потерял.
Я расскажу всем-всем про случай этот,
А щас кота тихонько приобнял.
***
А. Бобров, 26.12.2019 гъ. Правдивая история.