На трассу прибыли взрывники,
Работа – риск и азарт,
Рвал аммонал скалу в куски,
Раскидывая базальт.
Ветер тянул желтоватый дым
И пыль заметал в проран.
Сказал бригадир: «У нас не Крым,
Но и не Магадан.
Конечно, работа опасна у нас,
Не каждому рвать дано,
Минёр ошибается только раз, –
Надо помнить одно.
Не каждому дело это с руки…»
И стоя на берегу, курил задумчиво,
А с реки туман уплывал в тайгу,
Из труб барака струился дымок.
Алел над горой закат.
Шепнул со вздохом: «Эх, сынок…»
И двинулся на перекат.
Как будто чашу он горя нёс,
Боясь его расплескать,
Стыдясь непрошеных слёз,
Которых не мог сдержать.
Походкой усталой, как будто давил
Тяжкий груз на него.
Узнали мы позже:
Был сын-взрывник,
И лет – двадцать пять всего.
Пять раз забурили Казырский прижим,
Чтоб выйти на перекат.
Четыре взрыва – один за другим,
И не сработал пятый заряд.
Работу опасней трудно найти,
Инструкциям – нет конца,
Обязан проверить заряд бригадир.
Но сын не пустил отца.
Шагнул из укрытия – словно в бой,
Словно нёс автомат,
Словно роту вёз за собой
В атаку на перекат.
Вдруг пятый взрыв разметал гранит,
А там, где прошёл взрывник,
В обломках розовых горных плит
Пробился слезой родник.
Я был там.
Родник тот течёт и сейчас.
…Минёр ошибается только раз.