Душа как-будто жаждет нового,
но мерно гаснут звезды-свечи
и ветка падает ольховая
на приопущенные плечи.
Как безнадежно время движется...
да нет, не движется - летит.
Стихов неизданная книжица
меня, наверное, простит.
Она неизданной останется.
Конец. Омега. Все, отбой.
Я в этой жизни только странница...
Мы оба странники с тобой.
Нам Млечный путь - тропинкой узкою,
нам очень многое до фени;
но в наших душах столько музыки
той, что создать не сможет гений.
Она не нотами записана
и не слышна другим в реале,
она, поверь, не станет выспренной
в игре на скрипке и рояле.
Бледнеют звезды. Речка движется.
Камыш у берега качается.
Сегодня мне опять не пишется.
Такое изредка случается...