Строчки мелко дрожат как в груди обнажённые нервы,
Рвутся строки наружу и мыслей нарушился ход.
Всякий смысл во что б то ни стало, но хочет быть первым -
И теснятся слова, ужимаясь, штришок за штрихом.
Это больше похоже на вечную жалобу миру
Не случившихся снов и растаявших в ночь миражей.
Вереница возможностей, где мы могли быть любыми,
И зола от того, кем мы больше не станем уже.
Выжать душу - вот выход, - безжалостно и методично
До последнего вздоха на чистые в клетку листы.
Будь ты проклят, жестокий и варварский древний обычай,
Истязаний себя, что так крепко меня захватил.
Вырвать часть изнутри - и как будто становится легче,
Но затем пустота обнажает стальные клыки.
Время лечит, о, да, безусловно, действительно - лечит.
И по кругу опять: так вся жизнь - от строки до строки.
Всё пустое. Что есть, то и есть, не изменишь.
И одно лишь хотелось заранее знать, наперёд:
Что за всходы подарит в строку обронённое семя?
И заметит ли кто-нибудь? Хоть кто-нибудь подберёт?