Мне часто снится сон из прошлой жизни:
Как будто май роскошным пазлом в окнах,
грачи на ивах темной тучей виснут,
и мокнет
фасоль в стакане на обед,
и курит у окошка дед.
Блины румяной сотней, ровным строем
ложатся на тарелки рыхлым рядом,
вслед маслице, и это чуда стоит...
Ах, этот миг, он так раним и сладок -
смущая деда и меня,
но дед не то, что я - броня!
Бежит, торопится родня
на запах блинный с поднебесья,
а руки мамы не бранят,
день превращая в миг чудесный...
Но если бы не дед, то я
поймала б счастье за края...
И снова вижу воскресенье:
варенье в вазе янтарем искрится -
мне счастье и стихийное явление
в обрывках слов, как лунное затмение
с теплом и с запахом корицы!
Сон должен был когда-то сбыться...
И сколько лет любовь твоя хранила
от зла и бед наш скромный терем,
и каждым шагом, каждым взглядом милым,
тепло стелила пухом белым.
Хранила свято наш очаг -
для лучших дней, для лучших благ.
Во сне целую я твои седины
и глаз печально-серых ласки жду!
Тепло ладоней не по-женски сильных, -
защита от сурово-тяжких дум.
Тоскую часто без тебя,
пусть у самой уже семья.
Ах, мама, мама, не могу смириться -
трубит молва, что надо отпускать
своих любимых, дорогих и близких...
С собою мне за век не совладать
от жгущих до ожога мыслей,
что рук твоих
нельзя поцеловать.