Веет холодом от смерти,
На земле погибший воин.
Спорят ангелы и черти,
Где он быть теперь достоин.
Глянь, российская глубинка,
На краю села избушка.
Глаз не сводит с фотоснимка,
Тихо молится старушка.
Есть такое слово мама,
Сердце, где живет тревога.
Каждый день, вставая рано,
За него молит у Бога.
Помнит: собственные роды,
Как издал впервые звуки
И она, забыв про годы,
Снова к фото тянет руки.
Веет холодом от смерти.
На земле погибший воин.
Спорят ангелы и черти,
Где он быть теперь достоин.