В октябрьском саду, ветрам открытом
с опаскою следили дерева -
в костре пылают образы событий,
внедрённые в слова.
Я строки жёг, что были сердцу мИлы
ещё вчера (какой пустяк!),
что для трёхмерной логики понять не в жилу:
- Ну, как же так!..
Примешивалось к треску пламени
на стыке перемен
со страхом затаённое дыхание
ближайших деревень,
когда над восходящим дымным шлейфом веще
вдруг приоткрылась дверь -
слова обратно, превращаясь в вещи,
клубились вверх -
все эти улицы и лица я бессонно
без лишней суеты
не брал - клевал карандашом с ладони
Вселенской Красоты...
Стою с граблями. А сомненье точит:
из пущенного на распыл,
а вдруг хотя бы пары строчек
я недостоин был!
5.03.2020