Пью,
Читаю в голос все стихи
И мне вот не понятно —
точно ли свои?
Я знаю,
постепенно превратился
в пыль,
Стихами брызгая,
насквозь пронзая мир,
Забытый где-то,
вечно молодой поэт,
Запил вновь водку
и выкурил не два десятка
сигарет.
Стянув оскал
и хмурый взгляд,
отправлюсь в путь,
отчаяния,
бед,
Ведь я такой,
любимый твой
«поэт»,
Что пишет только про любовь,
Одной,
Через плотность лет.
Что пишет про друзей,
про братьев,
Про государство,
(чёрт его дери),
Разбитость в восемнадцать
И каюсь,
не один.
Я не один такой,
нас много,
Просто,
Никто не хочет говорить,
О том,
как может,
ему плохо,
Отчаянность бед так бьёт в ночи.