Вы знаете, зима так беспощадна,
От холода слипаются глаза.
Переживёшь ли ночь ты - непонятно,
И ветер не смолкает до утра.
Продрогло всё - от шерсти до костей,
И каждый выдох - маленькая радость.
Не сломлен он в чреде холодных дней,
Но чувствует, недолго жить осталось.
При каждом вдохе мысли лишь о чуде,
Что кто-нибудь увидит, подберёт.
Ведь угол, где сидит он, многолюден,
Но слышит только: "Глянь какой урод!"
Да, некрасив, разодраны все уши,
Хватался ведь за жизнь изо всех сил.
Был в роли он бойцовской груши.
Ещё не вырос, но столько пережил.
Глаза его не видят, нос испачкан,
Но в сердце столько места для любви.
Может найдется тот, кто сквозь болячки
Увидит красоту его, внутри.
И каждый день он верил, что придут,
И на руки возьмут его любя,
И дальше будет лишь тепло, уют,
Но непростая у него судьба.
Его вина лишь в том, что он такой:
Замученный, голодный и простой.
Без имени и родословной, больной,
И уж совсем не блещет красотой.
Но где же повод не любить его?
И почему всем так важна порода?
На внешность смотрит большинство;
Сыграла злую шутку с ним природа.
Один он, от рожденья без семьи.
Изранена его душа была людьми.
Не ждал никто, рождён был вопреки.
Не знает, где больней: снаружи иль внутри.
И только лишь глаза его во всю кричат:
"Я не ошибка, я живой, не надо со мной так!"
В мольбе, надежде смотрит, а они молчат,
Все как один, проходят мимо, лёд храня в сердцах.
"И почему я для любви не подхожу?
И все относятся ко мне как к муляжу..."
Всё ближе-ближе неминуемый исход.
За что наказывает жизнь уличных сирот?
Март 2020