Время тикает тихой поступью,
задевая пятками мокрый снег.
Я иду к нему, будто россыпью,
пробегаю года в новый век.
И мне было бы двадцать девять лет,
где ни тайны, ни горести, ни разлук,
но укутал меня этот белый снег,
захватил в свою белизну.
И года промчал, развалил дома,
повалил меня в свой сугроб.
Говорила же я, что была права,
что судьба - это божий гроб.
И внутри у меня сотни три комков,
заунывных песен про высь.
Белый снег - он знаком всем и был таков.
Белый снег, остановись.
2018