Я шёл сквозь лес, что влажен в марте, сер,
теплом невиданным расслаблен.
За белой россыпью пушистых верб
увидел старый дом и грабли.
Ещё один. Останки окон, крыш...
Деревня, видно, не жилая.
Чурбан - поросший сизым мхом крепыш -
дверь в баньку крепко подпирает.
Вдруг прелью застарелою меня
окрестная пронзила нота.
Трава и торф, "изделие" коня,
компост, наверно, или что-то?
Бреду, грущу, по улице кривой.
Когда-то жизнь на ней кипела.
Теперь же бурой поросла травой.
Часовенка без служб осела.
Вот кошка прошмыгнула иль енот,
Они теперь здесь всем владеют.
Давно деревней правит свой народ -
лесные духи, берендеи.
Признаюсь, страшно стало мне чуток.
Не хочется тревожить тени.
С тропинки я сворачиваю в бок -
уйду бесшумным привиденьем.
Иллюстрация - из Интернета.