Мне снился Друд, а, может быть, Икар…
Душе почти леталось - как ни странно…
Я подсушить пыталась в небе – раны.
Хотелось как-то...пережить удар.
Тупая боль заштопана ни раз,
Но снова счастье с виду - свистопляска.
Глаза прикрыты марлевой повязкой,
Чтоб наблюдать за тем, что напоказ.
Буянит ветер – раздражитель ран,
Его дыханье - дерзкое – петушье…
Он рвёт повязку, охлаждая уши,
И дует в душу - в мой самообман…
А кто-то врёт легко – на раз-два-три…
Такая блажь – огромное искусство.
Всем наплевать, какого цвета чувства.
И мне плевать, что у меня внутри.