- Ох милок, подустал я малеха,
Исписал я уж много всего,
Есть в стихах моих и потеха,
А есть злоба врага моего.
- От чего же ты злишься писатель?
- Я не только писатель, поэт.
- Но ведь есть у тебя читатель,
Что прольет в твою душу свет.
- Может так оно все, конечно,
Но боюсь, есть такие стихи,
Что терзать меня будут вечно,
Ибо строки эти лихи.
Я, конечно, его [Ульянова] осуждаю,
Как страну нашу он погубил,
Лишь его-то я не прощаю
За все то, что он совершил.
- Это грех писать, и сильный.
- Я не только писатель, поэт.
- Но слова-то твои бессильны,
Коли дал ты подобный обет.
Ты прости его, ты попробуй.
Все простили его. - Но не я.
- Ты сокрой свою эту злобу,
Те делишки знает земля.
Письма эти на всесожжение
Ты не должен в вине отправлять,
Ты ведь знаешь свое положение,
Но берешь ты, не можешь что взять.
А сейчас пойдем ка писатель.
- Я писатель, да, не поэт.
- Так пойдем же, вечный искатель,
Создадим свой собственный свет.
Подойдем мы к иконе, как раньше,
И пред нею помолимся час,
И пойдем по бумаге дальше,
В этот звонкий, яркий спас.
Не забудь ты одно писатель.
- Я писатель, да, это я.
- Не забудь ты одно созидатель,
То, что совесть я есть твоя.
25 февраля 2017